El día de la primera lunalización

La Federación Galáctica anunció a los terrícolas que si no arreglaban su mundo, tendrían que destruirlo, ya que no lograba ser compatible con el resto de los planetas en la Galaxia. Era el planeta Tierra el único que no contaba con un representante en la Federación, pues estaban muy atrasados en su espiritualidad y conciencia, aún no podían entender ni su propia existencia.

Finalmente se llegó el día y sólo unos pocos lograron explotar su potencial; desarrollando habilidades psíquicas, una conciencia mayor, y un entorno donde la armonía y el amor predomina.

La Tierra fue destruida, y al estar preparados para vivir en este nuevo entorno, nuestros ancestros fueron salvados por aquella enorme nave de seres lunares.

Viajaron a la velocidad de la luz, rompieron las barreras del tiempo y espacio, de todo lo conocido por el hombre.

Aquí nada es como se conocía en la Tierra. Aquí existen unos gatos gigantes que son muy venerados, pues son las almas más viejas del conocimiento universal, y los guardianes de la Luna. Han estado y estarán aquí por toda la eternidad.

En lo profundo de sus ojos puedes ver las diferentes galaxias que hay, pero llevan siempre puestos unos enormes lentes oscuros, que en realidad son agujeros negros; y si estás capacitado, te dejarán viajar a través de ellos.

Las nuevas generaciones, quienes somos ahora mestizos, desde que nacemos tenemos capacidades que sólo los ancestros de la Tierra, con mucho esfuerzo y dedicación lograron desarrollar. Podemos pasar fácilmente de una dimensión a otra cuando lo deseamos, somos eternos, el tiempo es infinito.

Nuestras almas viajan a cualquier lugar; podemos decidir cuando dejar el cuerpo y ser simplemente conciencia pura. Para nosotros nada es complicado y mucho menos imposible, tú decides qué quieres hacer y hasta dónde quieres llegar.

Sin embargo, nosotros no conocímos a la gente de la Tierra que pereció, no entendemos cómo pudieron ser tan inconcientes, retrasados y malvados. Realmente no es creíble que nuestros ancestros hayan provenido de un lugar así.

Por eso cada año celebran el día en que llegaron a la Luna y nos cuentan esta historia, para recordarnos de dónde venimos, contarnos cómo fue la Tierra y la gente que vivió ahí; tanto lo bueno como lo malo que existió en ese lugar. Y de cómo su evolución, los llevó a la salvación, creando así esta nueva lunalización.

Beatriz "La Rosa Púrpura" Gómez

Beatriz de Suabia [Biografía Ficticia]

Beatriz Jezabel Gómez Saussure (Tatahuitalpan, Tabasco -ahora conocido como Balancán de Domínguez- 1892-1929)

Fue una poeta disipada y neodistópica, nacida en Tatahuitalpan región del señorío maya Acalán que se convirtió décadas después en Balancán de Domínguez en honor a un coronel muerto en el combate de la revolución constitucionalista. Concebida en el seno de una familia pagana, fue hija de una lingüista suiza y un bastión del último Delahuertista en México; recibió una esmerada educación en francés, latín, pintura, armas y sobre todo reformismo burgués. Su depresión clínica y su contrastante aire de positivismo fraudulento le valió muchas amistades que usó de pie hacia sus ansías de libertad y sus tesis postnihilistas contratradicionalistas desde sus estudios.

A la edad de 14 años su influencia literaria se vio modificada cuando su padre, un general de filiación revolucionaria con Adolfo de la Huerta, fuera capturado y conducido al puerto de Frontera, asesinado en el rancho "Niebla y Lebrija" y posteriormente su cuerpo fuera expuesto en ese mismo puerto; la imagen del cuerpo putrefacto de su padre determinó y cambió su conducta romántica europea por una crisis depresiva que la llevó a pintar los 40 cuadros presurrealistas de los cuáles sólo existen en exhibición 3 y se consideran hoy en día un material delicado que sólo algunos exclusivamente pueden llegar a ver por un contenido fuerte de melancolía e ira, qué quienes juran haberlos visto dicen haber llorado por días hasta secar la cuenca de sus ojos.

A la edad de 15 contrajo un matrimonio arreglado, entre su madre y una partera de Suiza, con el pintor dadaísta Ferdinand Suabia, de quién nunca se enamoró y vivió un matrimonio infructuoso por 3 años hasta que un ajuste de cuentas de los Benemarinos de Fez, mafia a la que nunca pagó el valor del material de sus cuadros, le costara un ojo y una mano. El vicio del alcohol, el tabaquismo y altas dosis de violencia hicieron que su matrimonio fuera disoluto.

A la edad de 17 se encontraba contrayendo nuevas nupcias, era prometida de un aviador militar llamado Arnaud Couvier, quién falleció un día antes de la boda en el campo de batalla durante el rescate de un político francés, mientras ella se encontraba planeando un escape con su amante, un decadente ecologista italiano, Lui Anatti; a quién finalmente también dejó de frecuentar. Su autonomía, rebeldía y sus crisis depresivas la llevaron a olvidar el concepto matrimonial para dedicarse exclusivamente a la poesía y la literatura; a los 21 se encontraba estudiando en la Universidad de Guadalajara Elegíaca.

A los 22 decide estudiar la carrera de medicina a la par, convencida de que su función podría ir más allá de sus propios deseos. Así entra a la Real y Pontificia Universidad de México con excelentes resultados a la prueba de admisión, al mismo tiempo que no se olvidaba de su mayor pasión, escribiendo tratados, retratos literarios, reseñas, poemas y versos en prosa con temática evtushenkoviana de quién era fanática fiel y mayor crítica.

Escribió cerca de 200 poemas siendo de los más recitados en las olvidadas tabernas hard-core, "Epicuro y Dvorak", "Elegía a Paco Pil", "Somera muerte", "Melancolía, melasma y miocardio" entre otros. Actualmente se desconoce el destino de todos los textos que ha escrito, ya que según cuenta la leyenda alrededor de Beatriz; una noche de regreso hacia su departamento mientras llegaba de un examen de la nosología algíaca, se encontró con una mujer manca y jorobada con la que chocó y los papeles que llevaba con ella fueron esparcidos. En el estrés del momento soltó improperios tan crueles a esta misma mujer, que siendo una bruja y curandera de la región, le soltó una maldición al arrancarle un mechón de su cabello castaño oscuro.

Al poco tiempo Beatriz Jezabel se enfermaba con frecuencia, hasta el punto de que perdió todo control de sus manos con lo cuál no pudo seguir estudiando medicina ni seguir redactado su poesía. En el ápice de la desesperación y el nadir de su infelicidad se colocó frente a la cascada más alta del pueblo y en medio de la oscuridad se volteó con todos sus trabajos hechos una pila tan pesada, que al lanzarse amarrada a ellos se ahogó, toda tinta en ellos se borró, y lo poco que se conserva de sus trabajos son descripciones o representaciones apenas símiles de pocas palabras rescatadas de las memorias de sus seguidores. Su cuerpo se encontró días después flotando en los extremos del río mesopotámico de Balancán, azul, pálido, frío e irremediablemente triste.

Algunos autores, los más doctos, hablan de ella como la poeta maldita o la rosa púrpura. Ya que la última vez que fue vista viva, llevaba un vestido típico de la región con un bordado de rosas púrpuras en toda la falda.

Jamás recibió entierro en tierra santa por el carácter de su muerte, el suicidio en esos tiempos no podía velarse, recibir funeral oficiado, ni entierro. Su mejor amigo, entonces cantautor sevillano famoso de la época, Santiago Hierro, quién también era miembro de la llamada generación de la posguerra, caracterizado por su subjetividad lírica e intimista; se ofreció a llevar los restos hasta España donde fue enterrada en el patio del propio músico bajo miles de rosales que año con año visitan los "Gomesanos" en el aniversario de su muerte, recitando poemas de su autoría frente a una cruz de mármol con el siguiente epitafio.

"Nunca perseguí la gloria,

nunca perseguí el amor,

la felicidad era bienvenida,

por la puerta en me iba yo."

CARTA A RAPHAEL, PARA RAFAELA

Qué tiempos Raphael, mirar atrás y repasarnos y hacer nuestro balance en su justa medida: fueron buenos tiempos. Éramos inocentes, arrebatados, intempestivos, en suma: jóvenes. No es que no lo seamos ahora, pero el tiempo y las experiencias nos van forjando una visión y un carácter del que carecíamos entonces; me refiero a la liviandad con que tomábamos las cosas, contradictorio pues porque hacíamos los grandes dramas y cosas de nada eran nuestras grandes preocupaciones y complicaciones, quiero decir que el tiempo, ese fluir implacable nos otorga perspectiva.

¿Te acuerdas cuando nos la arreglábamos para hacer transgresores, borrachos, audaces? Aunque lo viví bien, y después lo que me forjó ha sido significativo, a veces también me gustaría despertarme en ese estado de ánimo, no contar sino soplar las velitas del pastel, enamorarme cada estación, ver cada situación como una posibilidad y no como un determinante.

Supe que andas pasando un mal tiempo, o a lo mejor es que se van acumulando cosas que se trasladan a una situación concreta y sólo hay que releerse para comprender, para echar a andar. En estos tiempos es fácil encontrarnos, que otros hagan que nos encontremos, después de tanto tiempo sin tener comunicación parece casi una intromisión, pero ya ves, ahí siguen los viejos afectos. Me entrometo aludiendo a la amistad de antaño; pero es por eso mismo, porque si me sitúo en aquellos años, teníamos una amistad y compartíamos, nos reíamos, divertíamos, emborrachábamos, rabiábamos juntos y dijimos: ahí estaremos. 

Todos teníamos el derecho de irnos, de reinventarnos, de saldar los errores cuando tomamos cuenta de ello. De cualquier forma, el compañerismo sosiega, aunque te parecerá una llamada de atención: hay una niña ahí que merece ser la inspiración que te devuelva la lucidez para no rendirte, para recordar que tus sueños ahora la incluyen a ella y que vale la pena andar el día y la noche, el presente, la vida con alegría para Rafaela.

-Areli Betania 

Postales en tristura y astrolabios infinitos

14 de Noviembre de 2013

Ciudad Juárez, Chihuahua, Mx.

Raphael Rafaela:

¿Nos hemos vuelto a encontrar de nuevo?; A veces me acuerdo como miraba las membranas de tu contemplación trabajando sobre diminutas pepitas de calabaza pinturas intrascendentes de la edad del amor en tu taller de cobre, de los cielos que seguían cayéndose en invierno como cuando tus papilas descubrían un olvidado Marc Chagall del 83; en ese entonces sólo pasaba por tu taller revuelto de pinturas, carmesí, ira, aire solano, granate, malva mentira, pía perla y azul pluvial en los verdosos de tus ojos danzantes. Extraño como cantaba la lluvia sobre los techos de lámina en la solitaria llanura donde cohabitábamos, extraño nuestras escapadas al cinema del monasterio en Saint-pierre, perdí tantas veces contigo mi reloj que no importaba la hora, nunca fue tarde, jamás fue demasiado pronto, las horas eran una gota de sudor corriendo por tu rostro.

¿Continúas trabajando en el taller? ¿Sigues viendo el atardecer desde la azotea de los apartamentos abandonados de Necochea, ya no nos veremos en Díaz Vélez? ¿me has dejado alguna carta abandonada debajo de las esperanzas mensajeras de las ciudades diminutas del D.F en los asientos de los aeropuertos? Ojalá sí, porque cada día hace más viento, cada día estoy contando traslaciones de tormento, extraño la vida de tus ojos, los huracanes de tus penas, los viajes fluidos de nuestras competencias con besos joviales... ¿te sigues quedando dormido por las ventanas de skype?

Hecho de menos tus brazos cubriendo lo insondable de mi nada, el pasado sólo piensa en los recuerdos y la melancolía me inunda, cierro los ojos y parece que todo lo que hago es lo que veo, cierro los ojos estando tú sin estar, me duelen las pestañas de tanto que no sueño, te extraño en este tren rumbo a Bordeaux ya que jamás podré ver tu sonrisa quieta; iré tal vez a pintar caras a los hombres cazadores, escucharé plañideras y magdalenas y sumaré soledades con extraños en bares donde se beben los errores.

Hoy es tu cumpleaños, ¿podré ver tus gafapasta, cruzaremos la llanura y veremos los mares de la luna, volveremos a tocarnos mientras nos damos el beso más triste del mundo? ¿a donde se remiten los sueños que no llegan a sus dueños?, espero regalarte algo, regalarte algo que no cualquiera da en el mundo, algo que no conoce Viktor el hombre más sabio de Reikiavik en el monte perdido, algo que no se descarga en un ipad, ni es un toque de media noche a la puerta de tu cuarto, algo que no es ruido de animales en peligro de extinción en el apartamento #703 de la calle Valor, algo que no es alcohol, comida congelada ni un oso de peluche gigante que te diga mi amor. No es la vista en los bosques azules donde solías beber cerveza danesa, no es donde dormíamos y leíamos historias de hojas destrozadas en un volskswagen; mi regalo es simple, un quita-desvelos, un alguien-comonadie, un quema-fríos, el rompe-distancias más eficaz, el teamo-yteveo lejos más perfecto, le llamaré elimina-casualidades y esperaré a que esto no haya sido sólo un encuentro. Sigue con tus 28 años, sigue pintando en tu taller de cobre y sonetos, sigue igual de cansado con el tiempo, sígueme hablando en postmoderno-pluscuamperfecto, cántame coplas de Nacho Vegas con tonos de Pucho el vetusto, sigue así nunca te vuelvas perfecto, no ser perfecto te hace más real, más humano, no persigas la perfección porque el día que dejemos de vernos como hoy, el universo que es un caos y no es perfecto se paralizará preguntándose de nuevo ¿qué fue todo esto?, tal vez las estrellas no vuelvan a mirarse nunca; yo no sabía de ti sabes, pero que bueno es lo bueno de saberlo, que bueno es que me contaran que escribías poesía, que cantabas defectos con la virtud de un sol naciente, que pateabas la vida desafiante y que tocabas la guitarra pero no hablabas demasiado porque la gente no te creería... ahora no saben que tú y yo tenemos un secreto...

Postdata: Te cantaré desde mis sueños y tal vez te acuerdes... "Fui tan importante para ti que nunca te imaginé tan lejos, ¿cómo pudimos llegar a perdernos?" à Bientôt, Petites bises!‎

Atte: La chica que un día escribió en un trozo de cartón.

Enviado hace 14 minutos.

El que habla primero antes que todo

El amor habla por los que callamos todo,

camina a oscuras por calles heladas al amanecer,

se fenestra con denuedo y se abisma solo

pensando siempre que le quedó mucho por hacer.

El amor habla en los vicios de poetas muertos

en nihilistas que dilapidan casi cualquier fe,

dicen coplas sobre vidas rotas, falsas decencias 

y que existió un pedazo de exilio en cada Edén.

El amor divaga en sueños que ruegan con volver,

grita que el cielo se abre a la nublada destemplanza,

jura sobre pétalos secos y viejas tiras de papel

que en la dulzura de los labios existe la confianza.

Pero el amor es un ciego que promulga ver,

un mudo declamando notas falsas de esperanza,

es un hombre que dice que ama a una mujer,

una dulce brisa que amaina la añoranza.

Es el tiempo multiplicado por algo que aún no sé,

las noches más penosas, los días de remembranza,

las auroras en las que no puedo entender

porque es tan maravilloso y difícil a la vez.

Sólo espero que si la distancia se marcha,

que si el tiempo alguna vez deja de ser,

que si mis fobias se van en lontananza,

que todo en mi vida sea mucho mejor que ayer.

Rogerio Rfm- We heart it

-Dedicación especial al hombre bajo la nieve